Vuelve el amor al lugar de la espera

Rodeo el universo

giro en una calle luminosa

me detengo en su pulso

voy con lentitud y silencio

palpando las sombras

bajo una piel lejana

hundo mi gozo

donde nacieron otros cuerpos

bebieron su fuego interior

se nutrieron de sol

dieron vida al paisaje

hablo de la mano temblando

sobre su pecho dormido

desde milenios

la escena se repite

vuelve el amor

al lugar de la espera

Alberto L. Ponzo

Poema de Daniel

La puerta se cerró, y sin embargo

Una puerta de luz se abrió, maravillosa…

Con el brillo infinito del amor eterno

Y el calor incomparable de caricias hermosas

La belleza conocida se perdió en el ocaso

Ante lo incomparable de lo realmente bello

Es que acá el amor no se expresa en palabras

Pero puede sentirse del modo más tierno…

No creas que me fui, estoy a tu lado

En cada pedacito de tu llanto enjugado

En cada sinsabor en que te ponen a prueba

Para darte el sostén y alcanzarte mi mano…

Quiero que creas en la vida eterna

Lo que te espera es mejor, te lo aseguro

Que tengas mucha fe en lo cotidiano

Y el camino de luz te irá guiando

Veme en las mariposas, en los pájaros

Buscame en las palabras que uno a uno he dejado

Sembrá siempre amor…y amor habrás cosechado

El camino es difícil, pero no se ha acabado

Tratá de ser feliz, te lo suplico

Por el bien de los dos es necesario

Yo te estaré esperando de este lado

Y juntos otra vez, y de la mano

Sembraremos AMOR, que no es en vano…

María Elena Walsh

Las niñas y los niños de ayer, las mujeres y los hombres de hoy que siguen cantando a coro a Manuelita que vivía en Pehuajó tienen una pena infinita. Esas voces ahora se quiebran y por la congoja desafinan cuando intentan decir la tortuga ... se marchó!

“¡Qué de campanas en la sangre siento

cada vez que me olvido de la muerte!

Pero sucede que ella no me olvida”.

Estos versos, pletóricos de exquisito dolor adolescente, pertenecen al primer libro que publicó María

Elena Walsh, Otoño imperdonable, en 1947

Poema Azul de ti

Pensar en ti es azul, como ir vagando

por un bosque dorado al mediodía:
nacen jardines en

el habla mía
y con mis nubes

por tus sueños ando.

Nos une y nos separa un aire blando,

una distancia de melancolía;
yo alzo los brazos de mi poesía,
azul de ti, dolido y esperando.
Es como un horizonte de violines

o un tibio sufrimiento de jazmines
pensar en ti, de azul temperamento.
El mundo se me vuelve cristalino,
y te miro, entre lámpara de trino,
azul domingo de mi pensamiento.

Eduardo Carranza

Cuando las cabezas de las mujeres se juntan alrededor "del fuego"

Respiradores 2010 del Arte de Vivir

Jai Gurudev!!!

Nuestra divina Instructora: Silvia Wencel

Romance para los ojos indigenas

Mira los ojos del indio, escudriñandolo todo.


Mira sus fuertes cabellos, largos del color del lodo.


Huelen a pampa sus plantas...Morenas manos trabajan...


Cultivan, curten y doman, beben, modelan, y matan.


Mira los ojos del indio, pero si nunca descansan.





Mira los rostros del indio, alfareros, artesanos


de ponchos, platos y arcos.


Mira los cuerpos del indio, piel cobriza, pies descalzos.


Conocelo cuando cruza el campo de lado a lado.


Golpea la fuerte piedra de sus pupilas en llamas.


Si hasta se quiebran de bravos.





Adorando esta una cruz,de tierra que le robaron.


Llegaron en cien navios de un viejo mundo. Cristianos.


Lagrimas caen del indio por su enemigo, el blanco.


No comprende que es la fe ni aquello que le enseñaron.


Cuentan que cuentan a veces.


Quien ilustra a quien hermano?


Mira las palmas del indio, que vacias se quedaron.





Graciela Trotta Garcia

No vayas a mi tumba

No vayas a mi tumba y llores
pues no estoy ahí.
Soy un millar de vientos que soplan,
el brillo de un diamante en la nieve,
la luz del sol sobre el grano maduro,
la suave lluvia del verano.
En el silencio delicado del amanecer

soy un ave rápida en vuelo.
No vayas a mi tumba y llores,
no estoy ahí, yo no morí!

Indio Americano anónimo

Eva Sol

Esa boca...

Toco tu boca, con un dedo,

toco el borde de tu boca,

voy dibujándola como si saliera de mi mano,

como si por primera vez tu boca se entreabriera,

y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar,

hago nacer cada vez la boca que deseo,

la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara,

una boca elegida entre todas,

con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara,

y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope,

nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí,

se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos,

las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios,

apoyando apenas la lengua en los dientes,

jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces,

de movimientos vivos, de fragancia oscura.

Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella.

Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura,

y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Julio Cortazar el pianista de las palabras

NA ILHA POR VEZES HABITADA

Na ilha por vezes habitada do que somos, há noites, manhãs e madrugadas em que não precisamos de morrer.
Então sabemos tudo do que foi e será.
O mundo aparece explicado definitivamente e entra em nós uma grande serenidade, e dizem-se as palavras que a significam.
Levantamos um punhado de terra e aper
tamo-la nas mãos. Com doçura.
Aí se contém toda a verdade suportável: o contorno, a vontade e os limites.
Podemos então dizer que somos livres, com a paz e o sorriso de quem se reconhece
e viajou à roda do mundo infatigável, porque mordeu a alma até aos ossos dela.
Libertemos devagar a terra onde acontecem milagres como a água, a pedra e a raiz.
Cada um de nós é por enquanto a vida.
Isso nos baste.

José Saramago

Su primera gran novela fue Levantado do chão (1980), un retrato fresco y vívido.

Con el titulo de Blimunda Azio Corghi adapto Memorial do convento y la estreno en el Teatro de la Scala de Milán.

Pilar del Río, natural de Castril, Granada es su esposa y traductora oficial al castellano.
El Evangelio según Jesucristo (1991) lo catapulta a la fama y en 1998 gana el premio Nobel de literatura, convirtiéndose en el primer escritor (y hasta ahora el único) de lengua portuguesa en ganar este premio.

"Dios es el silencio del universo, y el ser

humano, el grito que da sentido a ese silencio"

“La vejez empieza cuando se pierde la cur

iosidad "

Music Playlist at MixPod.com

La encontre en la web!

Compartimos gratos momentos en el taller de narracion oral, es

Maria Fernanda Sanchez Barros, suena importante su nombre verdad? narradora y poeta, he aqui la portada de su libro

PINTADO A LA CAL se reune todos los sábados a las 16hs en Café Margot: Boedo 857 (y pasaje San Ignacio).

Es ella! Norma Lugo

Mi compañerita de narracion, es periodista y narradora, y canta y juega a la abuela con los juegos de antes, y es madre con mayusculas.

El sol del 25

Ya el sol del veinticinco viene asomando...
Ya el sol del veinticinco viene asomando...
Y su luz en el Plata va reflejando...
y su luz en el Plata va reflejando...
Oid! Ya lo anuncia la voz del cañon.
Icemos al tope nuestro pabellon...
Y las campanas
mezclan sus alborotos
al de la diana...
Viva la Patria!, se oye
y el clamoreo...
Viva la Patria!, se oye
y el clamoreo...
Y nos entra en la sangre
cierto hormigueo...
y nos entra en la sangre
cierto hormigueo...
Al pueblo, al gauchaje
hace el entusiasmo
temblar de coraje.
Y hasta parece
que la estatua 'e Belgrano
se estremeciese...
Al blanco y al celeste
de tu bandera...
contempla victoriosa la cordillera...
contempla victoriosa la cordillera...
Pa' traerte laureles cruzaron los Andes
San Martin, Las Heras, Soler y otros grandes...
Y ya paisanos... fueron libres los pueblos americanos!

Domingo Lombardo

Tatan...tatan...con ustedes... Evita conversando con la bisa...

Mi dulce bisnieta, como suele decir Fredy; que tul?

habla conmigo

La primavera

He aquí otra vez la primavera

y su racimo intacto

y otra vez yo lo miro y no me atrevo

por temor del milagro...

Se demoran mis ojos largamente

en sus brazos de miel,

el zumo de oro colma los crisoles,

pero pienso en la sed.

Llega el aire rosado hasta mi frente

busco mi corazón

yo resisto, resisto,

y hasta digo todo al fin es dolor!

La rosa nueva nace por mi pecho, toma mi corazón

y yo, no me defiendo, ya no puedo,

habría que ser DIOS

La bicicleta blanca

Lo viste

Seguro que vos también, alguna vez, lo viste:

te hablo de ese eterno ciclista solo, tan solo,

que repecha las calles por la noche.

Usa las botamangas del pantalón bien metidas en las medias

y una boina calzada hasta las orejas, ¿te fijaste?

Nadie sabe, no, de dónde cuernos viene,

jamás se le conoce a dónde diablos va.

De todos modos, si lo vieras pasar,

miralo con mucho Amor: puede que sea, otra vez...

El flaco que tenía la bicicleta blanca;

silbando una polkita cruzaba la ciudad.

Sus ruedas, daban pena: tan chicas y cuadradas

¡que el pobre se enredaba la barba en el pedal!

Llevaba, de manubrio, los cuernos de una cabra.

Atrás, en un carrito, cargaba un pez y un pan.

Jadeando a lo pichicho, trepaba las barrancas,

y él mismo se animaba, gritando al pedalear.

"¡Dale, Dios!... ¡Dale, Dios!... ¡Meté, flaquito corazón!

Vos sabés que ganar no está en llegar sino en seguir...

" Todos, mientras tanto, en las veredas,

revolcándonos de risa ¡lo aplaudimos a morir!

y él, con unos ojos de novela, saludaba, agradecía, y sabía repetir:

"¡Dale, Dios!... ¡Dale, Dios!... ¡Dale con todo, Dale, Dios!...

" Pero cierta noche, su horrible bicicleta con acoplado

entró a sembrar una enorme cola fosforescente.

¡Increíble!: los pungas devolvían las billeteras en los colectivos;

los poderosos terminaban con el hambre;

los ovnis nos revelaban el misterio de la Paz;

el Intendente, en persona, rellenaba los pozos de la calle,

y hasta yo, pibe, yo que soy las penas,

lloré de alegría bailando bajo esa luz la polka del ciclista.

Después, no sé, ¡te juro!, por qué siniestra rabia,

no sé por qué lo hicimos ¡lo hicimos sin querer!,

al flaco, ¡pobre flaco!, de asalto y por la espalda,

su bicicleta blanca le entramos a romper.

Le dimos como en bolsa, sin asco, duro, en grande:

la hicimos mil pedazos... Y, al fin, yo vi que él,

mordiéndose la barba, gritó: "¡Que yo los salve!...

" Miró su bicicleta, sonrió, se fue de a pie.

(Mi viejo Flaco Nuestro que andabas en la Tierra:

¿Cómo te olvidaste que no somos ángeles sino hombres y mujeres?)

Flaco, no te quedes triste, todo no fue inútil,

no pierdas la fe... en un cometa con pedales

¡dale que te dale! yo sé que has de volver...

Horacio Ferrer

abuelo, dulce abuelo...

Hoy, justamente hoy,

me dijeron que serás abuelo...

no puedes comprender ese sentimiento

que te hará vivir un nieto.

hoy, justamente hoy yo te vi reir,

yo te vi llorar pero de contento..

hoy no es un día más

porque lo esperabas hace mucho tiempo!

abuelo dulce abuelo, quién lo iva a imaginar!

abuelo tierno abuelo, no es lo mismo que papá!

abuelo, ya verás que cosa hermosa

cuando la vida te de su primera rosa.

abuelo dulce abuelo, quién lo iva a imaginar

abuelo tierno abuelo, no es lo mismo que papá

abuelo, ya verás que cosa hermosa

cuando la vida te de su primera rosa!

hoy, justamente hoy,

te sorprende renacer de nuevo

y poder descubrir un poco de ti

en los ojos de: tu nieto

hoy, justamente hoy,

no es un dia más, porque lo esperabas hace mucho tiempo

abuelo, tierno abuelo no es lo mismo que papá!

abuelo, dulce abuelo, quién lo iva a imaginar!

Cuál es el misterio más grande?

La muerte!

En este momento y a esta edad terminar con los principios éticos que recibí de mis padres, mis maestros y profesores me resulta extremadamente difícil. No puedo cambiar, prefiero desaparecer. Joaquín V. González, escribió la lección de optimismo que se nos entregaba al recibirnos: 'a mí no me ha derrotado nadie'. Yo no puedo decir lo mismo. A mí me ha derrotado esta sociedad corrupta que todo lo controla. Estoy cansado de recibir homenajes y elogios al nivel internacional. Hace pocos días fui incluido en el grupo selecto de las leyendas del milenio en cirugía cardiovascular. El año pasado debí participar en varios países desde Suecia a la India escuchando siempre lo mismo.'¡La leyenda, la leyenda!' Quizá el pecado capital que he cometido, aquí en mi país, fue expresar siempre en voz alta mis sentimientos, mis críticas, insisto, en esta sociedad del privilegio, donde unos pocos gozan hasta el hartazgo, mientras la mayoría vive en la miseria y la desesperación. Todo esto no se perdona, por el contrario se castiga. Me consuela el haber atendido a mis pacientes sin distinción de ninguna naturaleza. Mis colaboradores saben de mi inclinación por los pobres, que viene de mis lejanos años en Jacinto Arauz. Estoy cansado de luchar y luchar, galopando contra el viento como decía Don Ata. No puedo cambiar. No ha sido una decisión fácil pero sí meditada. No se hable de debilidad o valentía.
El cirujano vive con la muerte, es su compañera inseparable, hable de debilidad o valentía.
El cirujano vive con la muerte, con ella me voy de la mano.

Maternidad

En un silencio que te sabrá a ternura,

durante nueve lunas crecerá tu cintura;

y en el mes de la siega tendrás color de espiga,

vestirás simplemente y andarás con fatiga.

-El hueco de tu almohada tendrá olor a nido,

y a fernet derramado vuestro mantel tendido.

El cielo de tus ojos será un cielo nublado.

Tu cuerpo todo entero,

como un vaso rajado que pierde un agua limpia.

Tu mirada un rocío.

Tu sonrisa la sombra de un pájaro en el río...

Y un día, un dulce día, quizá un día de fiesta

-Un día un dulce día con manso sufrimiento,

te romperás cargada como una rama al viento,

y será el regocijo de besarte las manos,

y el hallar en tu hijo tu misma frente simple,

tu boca, tu mirada, y un poco de mis ojos,

un poco, casi nada...

adaptación (Fragmento) José Pedroni

Lisita te amo!!!...deseo que disfrutes plenamente de tu maternidad!!!

A mi Bandera

Desde mi cuna, tus glorias escuchaba
cantadas por voz suave y cariñosa
de mi madre, quien siempre bondadosa,
a amarte tiernamente me enseñaba.

Yo te admiro! Bandera de mi Patria,
y te ofrezco mi inocencia en este día,
en que tantas voces argentinas soberanas,
cantan tus glorias a porfía!

Así como de Dios su santo nombre
aprendía a mencionar en mis plegarias,
también en tí, Bandera hospitalaria,
aprenderé a inspirarme cuando hombre!



por mi abuelito: José Raymundo Bourdieu

Aún escucho en el ambiente la voz suave y cariñosa de mi madre recitando estas estrofas

Estados de ánimo

A veces me siento como un águila en el aire.-Pablo Milanés-

Unas veces me siento como pobre colina

y otras como montaña de cumbres repetidas.

Unas veces me siento como un acantilado

y en otras como un cielo azul pero lejano.

A veces uno es manantial entre rocas

y otras veces un árbol con las últimas hojas.

Pero hoy me siento apenas como laguna insomne

con un embarcadero ya sin embarcaciones

una laguna verde inmóvil y paciente

conforme con sus algas sus musgos y sus peces,

sereno en mi confianza confiando en que una tarde

te acerques y te mires, te mires al mirarme.

Luna de miel y otros tiempos

La Luna de Miel era una institución que los novios anhelaban a pleno cuando la pareja no había tenido sexo antes de dar el sí ante el altar y frente al juez de paz.

Pero ahora que las personas se van a dormir juntas sin saber sus nombres y conviven años antes de obtenen la libreta roja ¿qué sentido puede tener convertirse en un mielero por dos semanas, cuando ya a la abeja reina no le queda polen y el aguijón del zángano se puso perezoso?

Este período de compartir la luna de miel es antiquísimo, en épocas de mi bisabuela, algunos hombres vivían con angustia esa "primera noche" en la que "no debían fallar", y en la que finalmente ni el órgano ni el organista producían concierto alguno.

Ellas, las muchachhas, también concurrían al lecho nupcial como un ave que había logrado finalmente su libertad y podía gozar de su intimidad sin dar explicaciones a nadie, ni pedir permiso a la sociedad.

Pero esto es prehistoria pura. Hoy son los nietos hijos los que les tiran arroz a sus papis recién casados; ella ya no revolea su ropa interior sino su bastón de empuñadura dorada, y el novio emboca perfectamente...la dentadura postiza en un vaso de agua.

Adaptación de:
juntos pero separados de Luis Buero